Rio Sem Margens - Blog de poesia
Nota: todos os poemas publicados neste blogue são da minha autoria e de ficção.
Os compradores de inutilidades
são mais inteligentes do que parecem,
constroem fantasias
e imitam as crianças nas compras.
As pequenas coisas supérfluas
que os seduzem,
conquistam-nos do modo contente
de uma criança
que coleciona búzios na areia do mar.
Sonham com eles fechados nas mãos
porque, se desaparecem,
perdem pedaços do sonho
e choram como um todo-poderoso
a quem tirassem
o mundo recém-construído.
© Jaime Portela, Julho de 2025
Um lago sossegado reflete o céu
mas, no fundo imerso,
há enigmas que sempre virão à superfície
como o azeite.
A altivez que encobre a corrupção
tem mantos dourados,
ornamentados com palavras de glória
que escondem as sombras da história.
Quando o espelho protetor se quebra,
a imagem desfoca o enfeite
e o pânico leva à gaguez
ou à fuga para a frente
de uma arrogância acrescentada
num castelo feito de bravatas
e reptos para um duelo,
construindo um novo foco.
O riso torna-se fumaça, esconde a incerteza,
mas a verdade rasgará o véu e,
sob a fachada de força e honradez,
a essência surgirá despida e vergonhosa,
com o trono a ruir sob os seus pés.
Ou talvez não,
se o político corrupto tiver amigos na Justiça.
© Jaime Portela, Julho de 2025
O vício do ilógico
e da contradição
é o contentamento boçal
dos descontentes.
As pessoas normais
dizem tolices por vaidade
e dão pancadinhas
nas costas dos amigos
por exaltação.
Os cegos à emoção e ao júbilo
apenas mostram
pequenas atitudes da vida
dando piruetas com a mente.
© Jaime Portela, Julho de 2025
Não uso cocaína,
haxixe ou outras drogas,
os meus incentivos são sensíveis
à espuma de um café
e ao fumo de um cigarro.
Isso basta-me
para saber mentir com a verdade porque,
sendo social,
a arte precisa de estímulos
para se entranhar
nas almas sensíveis ou vigilantes.
Se a construção mente,
ela também nos brinda com a verdade,
que não existe,
através do embuste da ficção.
© Jaime Portela, Julho de 2025
Tudo é alegre e solidário
no âmago das nobres almas felizes
na festa que não dura mais que uns vapores,
enquanto as palavras,
que parecem sentidas,
tentam seduzir a indecisão dos calados,
tida por timidez.
Na contradança festiva,
empolgada na repetição dos slogans
e nos vai-acima vai-abaixo do jantar,
há sempre uma ligação etilizada
entre os altruísmos e os digestivos
e são inúmeras as intenções
que padecem das metáforas dos copos
ou da redundância da sede.
© Jaime Portela, Junho de 2025
No palácio
não há assento para todos os deuses políticos
que se rejeitam uns aos outros,
que procuram o poder
com ideais que vão caindo no estrume
se ainda não o são.
Sem limites,
cada um promete tudo a todos
e a coerência e a impossibilidade
são assobios e pios inaudíveis
que passam ao lado das caras de pau
que fazem simulando uma visão que não têm.
E nós desfrutamos da festa
na comunhão das promessas de um dos deuses.
Ou viramos as costas a todos
à espera que D. Sebastião
chegue numa manhã de nevoeiro
ou porque preferimos lavar as mãos como
Pilatos.
© Jaime Portela, Junho de 2025
Feliz quem não quer mais da natureza
do que aquilo que ela lhe dá,
como o camponês,
que vive do instinto e da tradição agrícola,
que se satisfaz com o que o tempo lhe dá
alicerçado na intuição e na dedução.
Feliz quem se encanta
na observação da vida alheia,
vivendo um espetáculo virtual,
como o espectador de filmes
que vive da fantasia e, enquanto tal,
esquece a vida real.
Feliz quem renuncia a tudo e a quem,
porque a tudo renunciou,
nada se pode roubar,
como o eremita
que foge da vida e, enquanto não morre,
passa o tempo a dormir.
Todos abdicam
de parte da sua individualidade e,
porque o fazem, conscientemente ou não,
são mais facilmente felizes.
Para não falar dos pobres de espírito,
esses sim, são inconscientes mas felizes,
ou não fosse deles o reino dos céus…
© Jaime Portela, Junho de 2025
Quando desvio
o olhar demorado de uma imagem,
recebo a violência do sol na retina.
Magoa-me e queima-me
ver o deslustre e o embuste externo de mim.
Escorrego e caio
nos imaginados afetos e apoios
quando os passos dos outros,
dessincronizados dos meus,
me induzem num abismo desprotegido e vão.
Ainda vivo,
quase morro na sombra desagradável
de artes emaranhadas
que a próxima aragem dissolverá
e a noite talvez ilumine os seus vestígios.
Os contrastes ferem-me,
mas alimentam-me no doloroso calvário
do meu crucificado aprender.
© Jaime Portela, Junho de 2025
Escravos do brilho e da cor,
dançamos na verdade e na mentira.
Se não dançamos,
não sabemos do gelo intenso
que há no cimo das montanhas
ou do calor sufocante
no meio dia do deserto.
Mas dançamos e,
sob as vestes,
temos um corpo mortal que resiste
a tudo a que, sozinhos,
pensamos fazer frente,
mas que não é senão
a chalaça doméstica
da verdade em que nos cremos.
© Jaime Portela, Junho de 2025